Das Ich entsteht im Narrativ

„Es fällt mir nicht ein."

Stell Dir einen Menschen vor, der nach einem Schlaganfall nach einem Wort sucht. Er findet es nicht, und er sagt diesen Satz. Aber er sagt darin mehr, als er meint. Er sagt nicht nur etwas über ein Wort – er sagt etwas über sich: einer, dem nichts mehr einfällt. Und während er das sagt, antwortet noch etwas anderes mit. Der Atem stockt, die Schultern ziehen hoch, das Gesicht schließt sich. Der Satz beschreibt einen Zustand und stellt ihn im selben Moment her. Es ist, als würde da jemand erzählt – und der Erzähler und der Erzählte sind dieselbe Person.

Man könnte das unter Krankheit ablegen und beiseiteschieben. Aber diese Kopplung ist keine Eigenheit des Kranken. Sie ist die Regel. Sie geschieht in Dir gerade auch, bei voller Gesundheit, nur leiser.

Ein kleiner Versuch, wenn Du magst. Lies die nächsten Zeilen ruhig, eine nach der anderen, und schau, wer da antwortet.

Ein Glas Wasser steht auf dem Tisch.
Vermutlich rührt sich nichts.

Morgen früh, die Steuererklärung. Der Bohrer setzt an.
Vielleicht wird der Kiefer fester, der Atem kürzer.

Eine Wiese im Juni, Mittag, und niemand will etwas von Dir.
Vielleicht wird der Atem länger.

Dieselben Augen, dasselbe Lesen – und doch ein anderer Körper bei jeder Zeile. Und mit jedem anderen Körper wirkt dieselbe Zeile plötzlich etwas anders. Nicht Du hast das entschieden. Die Wörter.

Du hast dabei nichts Neues gelernt. Du hast etwas bemerkt, das die ganze Zeit lief.

Der Leib hatte schon geantwortet, während Du noch glaubtest, Du überlegtest.

Bei anderen kennen wir das längst. Die Stimmung eines Gegenübers lesen wir weniger aus seinem Gesicht als aus seinem Atem – wir bemerken es bloß selten. Beim eigenen Atem ist es nicht anders. Seine Antwort wird uns nur später bewusst.

Und genau hier wird ein unscheinbarer Satz interessant. „Ich bin halt so." Er klingt wie ein Befund, wie das nüchterne Feststellen einer Tatsache. Aber vielleicht ist er gar keine Beschreibung. Vielleicht ist er eine der Antworten des Systems – dieselbe Antwort wie der enger werdende Atem, nur in Worte gefasst. Eine Geschichte, die so oft geantwortet hat, dass sie sich anfühlt wie ein Fakt.

Schafft Sprache also Wirklichkeit? Die ehrliche Antwort ist weder ein sauberes Ja noch ein sauberes Nein. Sprache schafft mit. Aber als eine Stimme unter mehreren. Lange bevor das Wort kommt, antwortet das System schon: im Atem, im Tonus, in der Haltung, in der Stimmung, im Gefühl. Die gesprochene Sprache ist nur eine dieser Antworten – und weil sie die einzige ist, die wir hören, verwechseln wir sie leicht mit der ganzen Geschichte.

So gesehen entsteht ein Ich nicht vor seinen Sätzen und auch nicht durch sie allein. Es wird fortlaufend erzählt, in vielen Sprachen zugleich, und die wenigsten davon sind Worte. „Ich bin halt so" ist dann kein Schlusspunkt, sondern ein Narrativ: eine von vielen Stimmen, die gerade einen Menschen erzählen – und die sich für die ganze Wahrheit hält, weil sie die einzige ist, die man hört.

Vielleicht lohnt es sich, das nächste Mal zu fragen, wenn ein Satz über Dich sich besonders wahr anfühlt: Beschreibt er, was ist – oder spricht da gerade eine Stimme, die schon sehr lange geübt hat, für die ganze Wahrheit gehalten zu werden?